Home
Competitions
Publications
Poems
Contact Us

Moel Arthur

by John Mason



I sit at Moel Arthurís summit, sun-drenched,
a perfect spot, smaller yet shapelier 
than nearby Mother Mountain, Moel Famau; 
happy with my lot but tired among harsh
heather; I taste bilberry, breathe wild thyme 
while Snowden far away floats mistily.
Iron Age women-folk children busy on the hill 
pick herbs, fruit, dig roots, gather kindling, cook, 
scrape skins outside their homes, while 
in the woods below logs, lodge-poles are hewn, 
hauled uphill by short  brawny men, dragged inside 
their ditched defences where I sit alone in silence, 
save for the hum of a single bumble-bee
and high above a circling buzzardís yelp.