Pearls

by Jennie Farley

They met at a tea dance, perfectly matched.
My mother with newly bobbed hair, my father
debonair in grey flannels. In snapshots
they are always turned to each other.
The day he died, she wept, Who will
be here now to fasten my pearls?
On this anniversary I watch my mother,
a frail form in her old winter coat, buffeted
by sleet as she searches for the tree
we planted in his memory. Suddenly
she turns to me, smiles, holds out her hand.
She is a girl again. And to some ballroom music
only she can hear, we are dancing together,
waltzing, in and out of the willows.

 

Commended prize, 2015